Como pai, A Floresta deu-me mais boleia do que eu teria esperado de um jogo de sobrevivência

I atravessa a floresta como se atravessa as florestas, cuidadosamente e ao passo de uma garça. Ao meu lado, uma lebre levanta a cabeça da relva, com um olhar na cara como se tivesse acabado de perceber que reprimiu algo terrível desde a sua infância. Eu mato-o com uma sensação de saciedade e satisfação.

Tudo se torna super fácil. Separo o pêlo da carne, que sai relutantemente, com o som do velcro a abrir-se lentamente. Ao meu lado, um homem inclina-se contra a árvore e observa-me. Tem uma bola de ténis na boca e os olhos são cegos e brancos como ovos de aranha. A sua tenda chocalha entre as árvores magricelas.

Com a carne atravesso a clareira, passando por uma piscina rasa de água salobra, ao lado dela ajoelha-se um homem tecido na sua raquete de ténis, o que me faz lembrar aquela piada durante a Corona: que finalmente se pode encontrar pessoas sem problemas novamente, mas encontrar pessoas sem problemas.

Água e humidade; mais monotonia

Dos penhascos eu olho para o mar cinzento, que espuma com raiva e murmura e olha à volta por todos os lados. Guardo o meu machado e tento a minha mão ao descer. Demasiado íngreme! Surge em mim uma suspeita de que poderia ser uma boa ideia nadar até à pequena ilha ao largo da costa. Detestaria passar a noite na floresta aberta. Como em qualquer floresta deste país, suspeito de pessoas em todo o lado, de repente, entre os pinheiros, com casacos quebra-ventos, tiras luminosas nos capacetes, coçando freneticamente os cogumelos numa postura inclinada.

Na ilha eu provavelmente teria a minha paz. Nado e acendo uma fogueira, e o fogo crepita, que é o que o fogo faz, e logo mal consigo ver a outra margem sobre os picos laranja, apenas as cabanas alinhadas na areia como barbatanas de tubarão, e as faíscas atingem até uma lua negra olhando para mim eons velhos, e depois adormeço.

O campo

Na manhã seguinte recolho as minhas coisas e atravesso para a outra margem. A praia é cinzenta e vazia. A água parece fria. O diário de missão diz que devo procurar os outros passageiros que viajavam comigo, mas já tenho o suficiente para fazer aqui e certamente não estou a fazer também o trabalho da companhia aérea.

Recolho ramos e folhas para construir um abrigo. Sei o que preciso para isso sem um diário de missão. Dois amigos muito bons que tocaram demasiado The Forest e Raft estão actualmente a reconstruir o seu assentamento no meu jardim. Por isso sei a) que são necessários galhos e toros e fibras para o fazer, e b) que jogar demasiado The Forest na vida real atinge a saúde mental. GaLieGrü neste momento!

I encontro uma cidade de tendas na floresta e não me consigo imaginar a perder-me, embora tenha uma boa vista, pode esconder o facto de ter piolhos de madeira no seu cabelo. A maioria das pessoas apenas se aproximou um pouco do sol, há algum tempo que tenho essa suspeita.

Pergunto-me o que estará o meu rapaz a fazer. Repare cada vez mais como o vazio e a melancolia da ilha me estão a afectar. Ainda estou feliz por estar só, mas já não tão consistentemente.

Ao tentar manobrar um tronco através do mar até à minha ilha batendo-o, olho para as falésias e sinto-me como se estivesse sentado na minha própria experiência de dupla fenda: Quando não estou a olhar, algo está ali parado a observar-me. E quando olho, desaparece.

À noite fico com fome e encontro uma gaivota e mato-a com a seriedade de uma pessoa que telefona tarde.

A luz é contestada. O mar parece agitado. Eu tento colher tubarões, mas os tubarões não podem ser colhidos, e de alguma forma isso também é uma acção lá na praia que não faz sentido nenhum.

Atravessei a floresta no passo de uma garça. Uma lebre levanta a sua cabeça da relva. Eu mato-o. Cortei pedaços da carne, por cima do fogo, na minha ilha. Ao largo da costa acidentada com os penhascos rochosos.

Caçar tubarões

Acorde na manhã seguinte sentindo-se completamente estilhaçado. É isso que torna a Floresta tão especial? Continuo a sentir-me como se fosse o único são, mas não tenho a certeza.

Apelo para a costa. Eu vagueio. Eu mato duas tartarugas marinhas sob protecção de espécies, e tento novamente colher o tubarão. Enquanto faço um trapo à volta do meu machado para o incendiar mais tarde, talvez até atraia navios, vejo pela primeira vez a figura do gaunt no topo das falésias. Por causa da distância, não sei se ela me vê realmente.

Ela fica ali durante alguns segundos, pode ser uma mulher, pode ser um homem, depois volta-se e desaparece tão rapidamente quanto ela. Decidi ir atrás dela e atravessar a floresta, pisando silenciosamente sobre o lixo durante algum tempo.

I wonder if I even have a boy, or if there never was: a boy. Talvez um dia eu acordasse e percebesse que o do meu braço é na realidade um nabo. E que celebro aniversários de nabos e inscrições em jardins de infância e nabos. E por todo o meu apartamento, os nabos estariam sentados em mesas de pôr, e eu teria cosido pequenos vestidos, e o seu cabelo, que é palha, ficaria desgrenhado. E olham para mim com atenção; os seus olhos da direita para a esquerda.

Respiro fundo e tento manter a minha perspicácia sobre mim. É uma linha fina que só pode ser atravessada uma vez. Já não está tão contente por estar sozinho. Qual foi a última coisa sensata que eu fiz? E que mais temer – que alguém venha, ou que nunca mais ninguém venha?

Uma mulher, ela tem seios

Ao comer bagas de arbustos que não são comestíveis e me arruínam o estômago, parto o matagal, confuso, intemporal e sem rumo. Vagueio por cabanas vazias e olho para os puzzles de luz no tecto que penetram através dos telhados. Ouvir como se estivesse em transe o estalido de crânios pendurados em cordas. Em Bali, as pessoas deixariam muito dinheiro para isso.

Notificando que estou coberto de sangue dos tubarões, vou para dentro de uma piscina e lavo-me copiosamente. Lá está aquela mulher outra vez. O que será que ela pensa: que eu sou um deles ou que sou eu?

Deve ser uma mulher, ela tem seios. O seu cabelo comprido pende molhado em longos e sujos fios da sua cabeça. Despachei-me. Ela despacha-se. Despachei-me atrás dela alegremente, com os braços estendidos. Ela foge o mais depressa que pode para o mato, eu depois dela. Sinto-me livre e alegre como uma criança a correr sobre um prado. Espere, eu chamo.

Mato-a com um sentimento rico e satisfeito.

Você nunca deve ter medo do assassino. O assassino deve ter sempre medo de si. Porque o que os meus amigos aqui não sabem: Já conheci canibais reais antes, 2020 e 2021 isto é.

Sentei-me em salas de visita de várias prisões com sentenças longas à luz discutível da lâmpada suspensa e entrevistei canibais condenados e não condenados. Por outras palavras, aqueles que eram suspeitos. Foram simpáticos e arrumados na sua maioria, e só quando perguntei a um deles como é que a cabeça entrou de facto no pote foi este brilho curto e perspicaz. Como se as pupilas, incluindo a íris, ficassem negras por um segundo, como a lua sobre a minha ilha. E então ele disse: Ele simplesmente não suportava mais a aparência da sua vítima. O que agora, na minha ilha, parece-me totalmente coerente.

Escrevi ao Peter um e-mail a perguntar se poderia publicar esta anedota na sua revista de juventude. Ele escreve de volta: “Está bem. Desde que não escreva que comer pessoas é totalmente fixe”. Pergunto-me realmente onde é que ele vai buscar essa ideia. Dou essa impressão? Isso explicaria porque é que todos na ilha me olham tão familiarmente, como se eu fosse um deles.

Tenho bolas de ténis no meu bolso?

Sim, no meu inventário.

Porquê?

French fry yellow grass

I lavo o resto do sangue (é do rapaz?) e vou em busca da criança. Existe alguma prova válida de que sou proprietário de crianças? Não tenho quaisquer fotografias de família nem nada. Sim, tenho. Presa à minha mochila. Mesmo assim. Salve o seu rapaz, diz o diário de missão.

Estou determinado agora. A floresta fica ali como um livro.&nbsp aberto; Ducked, I follow the paths I know. Vou salvar o meu rapaz, custe o que custar. À beira de um pequeno caminho de vegetação rasteira, encontro uma cascata pouco profunda, um homem e uma mulher de pé ao seu lado. Eu perseguo-os e tento atingi-los por trás.

Tal como tenho a mulher de joelhos, outra ataca-me por trás e põe-me inconsciente. O meu último olhar é o de uma lebre de campo que acaba de se aperceber que reprimiu algo terrível da sua infância e que agora não tem tempo para se conformar com isso.

Estou a ser puxado através da relva alta. Vejo braços a segurar-me e pernas a passar através da relva. Na marcha a passo de uma garça. Estou pendurado no tecto. Está escuro. Penduro no tecto como a minha verdadeira vítima de canibal pendurada no tecto da cave. Pálido e de cabeça para baixo.

Com o machado, eu luto livremente. Eu aterro no chão. Encontro vários mapas, uma bússola, uma lança e uma nota nas entranhas escuras e escorregadias da montanha: “Um deus ciumento castiga a culpa dos pais contra os seus filhos”.

Nesse momento, compreendo que não fui eu que abandonei o meu filho. Foi o meu filho que me abandonou. Fico ali atordoado durante alguns segundos. Depois algo salta para cima de mim da escuridão. Perdoa-me, eu sussurro.